У морока, что пеленой густой
Одолевает, отобрав покой,
Есть свойство важное – он поздно или рано
Уходит прочь.  Пусть как небесной манны
Ты ждёшь его,  лелеешь,  лишь пройдёт,
Себе диагноз ставишь: «Идиот!»
Где был твой разум и в порядке ль зрение?!
И снова славных  полон намерений,
Что впредь – ни-ни,  ни в жизнь, и вот вам крест!
Однако дни  идут, и  морок Next
Обнимет вдруг, и клятвы все стыдливо
Ты в нижний ящик прячешь под замок. 
Опять  в проблемы пылко и ретиво,
Не чуя ни опасности, ни ног…
Всё б ничего, но раз за разом морок
Всё жиже,  реже,  и довольно скоро
Ты атакован мыслями  — « на кой?»
Привычка и спасительный  покой
Твой организм баюкают, качают,
И запахам сиреневого  мая
Не так-то просто душу всколыхнуть!
Ты морщишь лоб, нащупывая суть
Земного бытия.  Однако вскоре
Вдруг понимаешь: не такое горе
Жить без волнений сладостных в груди!
Привычка постепенно победит
И фон твой гормональный успокоит.
Себя ты спросишь: «Что это такое
Со мной тогда случилось? Что за хрень?»
Потом и спрашивать-то станет лень.
Тишь. Благодать. И полная нирвана
Течёт вокруг тебя, как из-под крана.
Газета, тапки мягкие, собака,
По «ящику» футбол, чай, козинаки…
Всего и потерпеть-то лет полста -
Жизнь без забот и нервов, как с куста!
Так что не ной, дружище, всё пройдёт!
Ну, а пока  давай опять в тот морок –
Подумаешь, потом опять с укором
Себе в сто первый скажешь: «Идиот!»